tag:blogger.com,1999:blog-24185194000355977762024-03-13T07:36:15.272-07:00Ariel Gallegosarielhttp://www.blogger.com/profile/02166537555806598507noreply@blogger.comBlogger15125tag:blogger.com,1999:blog-2418519400035597776.post-62067298085293392812011-08-29T10:29:00.001-07:002011-08-29T10:31:54.970-07:00NO CAIGAMOS EN SU JUEGO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP8Q_koUvf1lISzHtqPFWYOKooUwcJClMm8zVaL4RjpYumESORCjbxjqBAfQkrf9VXIkUIXC-ymOrDFy75Vd8vFovhWcJdHuoelebxZt6xX5FyuPEQcTG9pcjCuH25iFIJ46yQDcJstoI/s1600/NO+CAIGAMOS+EN+SU+JUEGO.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 309px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP8Q_koUvf1lISzHtqPFWYOKooUwcJClMm8zVaL4RjpYumESORCjbxjqBAfQkrf9VXIkUIXC-ymOrDFy75Vd8vFovhWcJdHuoelebxZt6xX5FyuPEQcTG9pcjCuH25iFIJ46yQDcJstoI/s400/NO+CAIGAMOS+EN+SU+JUEGO.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5646331745286465362" /></a>
<br /><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" ><span class="apple-style-span"><span style="font-family: Arial, sans-serif; background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">EL ACTUAR DE</span></span><span class="apple-converted-space"><span style="font-family: Arial, sans-serif; background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "> </span></span><em><b><span style="font-family: Arial, sans-serif; background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; font-style: normal; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">CARABINEROS INCITA A LA VIOLENCIA</span></b></em><span class="apple-style-span"><span style="font-family: Arial, sans-serif; background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">.</span><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" ><span class="apple-style-span"><span style="font-family: Arial, sans-serif; background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">NO CAIGAMOS EN SU JUEGO </span></span><span class="apple-converted-space"><span style="font-family: Arial, sans-serif; background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; "> </span></span><span class="apple-style-span"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%; font-family: Arial, sans-serif; background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; ">RESISTENCIA PACÍFICA</span></span></span><o:p></o:p></p>arielhttp://www.blogger.com/profile/02166537555806598507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2418519400035597776.post-62944836065141376912009-12-10T16:04:00.000-08:002009-12-10T16:07:29.142-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizmkriLzP-vGDVEXN-BccQ12cvIFZYdy_Koec3P6m_TitGTQGYJXlxG3_yvf0j07GOmCwkFIPZX8XfThtr8g31ySykheFuEkuqjhVGF4GBJjDcwiO0atNK0GkfW0VLHPETiyiR5CLfO0c/s1600-h/ilustracion+fin+.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 257px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizmkriLzP-vGDVEXN-BccQ12cvIFZYdy_Koec3P6m_TitGTQGYJXlxG3_yvf0j07GOmCwkFIPZX8XfThtr8g31ySykheFuEkuqjhVGF4GBJjDcwiO0atNK0GkfW0VLHPETiyiR5CLfO0c/s400/ilustracion+fin+.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5413763390345413234" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">Autor</span>: Ariel Gallegos Aguilera<br /><br /><span style="font-weight:bold;">Fundamento</span>: Se manifiesta metafóricamente lo obtenido en el año con representación que mantenga una explicación para cada persona, diferente con iconos y formas representables de cualquier manera tanto positivamente como negativa.<br /><span style="font-weight:bold;">Propuesta Personal</span>: La vida puede ser diferente para todos, en este caso tome un auto retrato distorsionado, en donde se pueden encontrar exageraciones, cosas irreales, colores no posibles etc. En donde se puede identificar los distintos matices de la vida cotidiana.<br /><span style="font-weight:bold;">Público Objetivo</span>: público general especialmente estudiantes donde con colores vivos llama la atención y agrada buscar explicaciones a lo inexplicable.<br /><span style="font-weight:bold;">Modo de trabajo</span>: la ilustración fue trabajada netamente con vectores en donde el trazo marcado y los degradados sutiles forman una mejor composición visual junto con el colorido que alude a un mejor resalte a la vista<br /><br /><span style="font-weight:bold;">Colofón Técnico</span>:<br />Autor: Ariel Gallegos<br />Asignatura: Ilustración I<br />Profesor: Marco Sepúlveda<br />Aplicación: Illustrator CS3<br />Edición: Primera edición<br />Ciudad: Viña del Mar<br />País: Chile<br />Año: 2009arielhttp://www.blogger.com/profile/02166537555806598507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2418519400035597776.post-43317644463578128252009-11-28T17:39:00.000-08:002009-11-28T17:43:31.839-08:00camino al lago!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLZeVqSQ-Fma2nHLRDKqe1hfZdOwgpgZz7xoCFxAXelbsuqUUZBrxP8Lt1AdCi8VkXuPFXrgQsAaAFkaZcC4UVAzs3nmnj5EgDqSzSw9w2A-FzeJ6WYdWcYSm1Yd4gX7IMXulGomBb0p0/s1600/ilust0.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLZeVqSQ-Fma2nHLRDKqe1hfZdOwgpgZz7xoCFxAXelbsuqUUZBrxP8Lt1AdCi8VkXuPFXrgQsAaAFkaZcC4UVAzs3nmnj5EgDqSzSw9w2A-FzeJ6WYdWcYSm1Yd4gX7IMXulGomBb0p0/s320/ilust0.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409334783998307362" /></a><br /><br />Se muestra una parte del cuento en que encierra metafóricamente el total, de manera que la primera mirada de la ilustración atraiga a la lectura del cuento en sí.arielhttp://www.blogger.com/profile/02166537555806598507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2418519400035597776.post-55777307605350302312009-11-28T17:35:00.000-08:002009-11-28T17:39:36.092-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9WIqXos6TExqP1-NTFSldkUkfjGeAvPg0ZuZptIHZ589oCCEmXUH_8xjmSPrkC7sAeUgOrVmCiWpvRhSCAPGpylh-UWpAf6uVEYUgN2TQkIOPeZ9-H0yAeVR4aG6_FiNT69oaRtkDZRo/s1600/ilust1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9WIqXos6TExqP1-NTFSldkUkfjGeAvPg0ZuZptIHZ589oCCEmXUH_8xjmSPrkC7sAeUgOrVmCiWpvRhSCAPGpylh-UWpAf6uVEYUgN2TQkIOPeZ9-H0yAeVR4aG6_FiNT69oaRtkDZRo/s320/ilust1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409333678023033330" /></a><br /><br />Con trazos dándole colorido en su interior forma la parte esencial separándola en distintas técnicas, para resaltar lo separado del cuento aludiendo a sus ideas.arielhttp://www.blogger.com/profile/02166537555806598507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2418519400035597776.post-48137264268375808922009-11-28T17:32:00.000-08:002009-11-28T17:35:56.698-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLTX3Dpo3GrkeFbdKSxFBiIBjuNgw0O-JOfbnnATArcBgEeoFJy0uOalveikPWmoGDDVg7CzVbVgkYssn2RI24TBtqg54eH0Ep_Tw8ZA3C4zYDgZDikqkM1VutYXNnSqaGgSNJp0RhABI/s1600/ilust1.5.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLTX3Dpo3GrkeFbdKSxFBiIBjuNgw0O-JOfbnnATArcBgEeoFJy0uOalveikPWmoGDDVg7CzVbVgkYssn2RI24TBtqg54eH0Ep_Tw8ZA3C4zYDgZDikqkM1VutYXNnSqaGgSNJp0RhABI/s320/ilust1.5.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409332745826350994" /></a><br /><br />Se mantiene una composición de las distintas formas en el plano horizontal, donde se cambian las formas de lugar para una mejor vista.arielhttp://www.blogger.com/profile/02166537555806598507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2418519400035597776.post-2910189593771801522009-11-28T17:28:00.000-08:002009-11-28T17:30:20.141-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH9GiB_Ry3sGKnfuGmq87t9WC-fhHjpJSoOnW5nulYgeIlFAMUHXJ7SEYOaff9XaswCvpXhMI88QV3GOmW6pTQPISdCkST0gIthhtK3kh5eUt-NAoklkNpOMWkiGjYE_jRz88nbjNm0Io/s1600/ilust2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH9GiB_Ry3sGKnfuGmq87t9WC-fhHjpJSoOnW5nulYgeIlFAMUHXJ7SEYOaff9XaswCvpXhMI88QV3GOmW6pTQPISdCkST0gIthhtK3kh5eUt-NAoklkNpOMWkiGjYE_jRz88nbjNm0Io/s320/ilust2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409331584703621698" /></a><br /><br />Se ve un fondo trabajado con pinceles y fotografías arregladas superponiendo texturas para dar un horizonte más limpio y no tan saturado.arielhttp://www.blogger.com/profile/02166537555806598507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2418519400035597776.post-32079419463171689462009-11-28T16:30:00.000-08:002009-11-28T17:16:30.105-08:00vacio<div style="text-align: right;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" 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un contraste entre la niñez y el adulto.</p> </div>
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<br />arielhttp://www.blogger.com/profile/02166537555806598507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2418519400035597776.post-6897773007099922922009-11-09T05:27:00.000-08:002009-11-09T05:31:36.763-08:00El lago<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU5wVuY6fmCP-Cs4SxrnIpcVsDNUcLTA0xaFiOSX3y0acycmXzKtapCduMOi3ebLM-VbMy78GZBl_3TdLEjdBcvGWdNhx1eGsTDSexiZPPUGb4c3QR8aSPtX4XreEozjyOB4Fwmm2zfNQ/s1600-h/rb.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402095769016215794" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 170px; CURSOR: hand; HEIGHT: 175px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU5wVuY6fmCP-Cs4SxrnIpcVsDNUcLTA0xaFiOSX3y0acycmXzKtapCduMOi3ebLM-VbMy78GZBl_3TdLEjdBcvGWdNhx1eGsTDSexiZPPUGb4c3QR8aSPtX4XreEozjyOB4Fwmm2zfNQ/s320/rb.jpg" border="0" /></a> <span style="font-family:arial;">Un cielo a mi medida arrojado sobre el lago Michigan; sobre la arena amarilla, algunos críos gritones botando pelotas; una o dos gaviotas, una madre criticona y yo huyendo de una ola y encontrando este mundo nublado y húmedo.<br />Subí corriendo por la playa.<br />Mamá me frotó con una esponjosa toalla.<br />-Quédate aquí y sécate -dijo.<br />Me quedé allí y observé cómo el sol evaporaba las gotas de agua de mis brazos. Las sustituí por carne de gallina.<br />-Hace viento -dijo mamá-. Ponte el suéter.<br />-Espera que vea mi carne de gallina -dije.<br />-Harold -dijo mamá.<br />Me embutí en el suéter y contemplé alzarse y caer las olas sobre la playa. Pero no desmañadamente, sino adrede, con una especie de verde elegancia. Ni siquiera un hombre borracho podría derrumbarse con la misma elegancia que aquellas olas.<br />Eran los últimos días de septiembre, cuando las olas se vuelven tristes sin ninguna razón. Con sólo seis personas en ella, la playa aparecía demasiado larga y solitaria. Los críos habían dejado de botar la pelota Porque también el viento los ponía tristes, silbando como silbaba, y permanecían sentados, sintiendo avanzar el otoño por la larga playa.<br />Todos los puestos de perritos calientes estaban cerrados con maderas doradas, clausurando los olores a mostaza, a cebolla y a carne, del largo y alegre verano. Era como clavetear el verano dentro de una hilera de féretros. Uno tras otro, los puestos bajaron sus toldos, cerraron con candados sus puertas, y el viento llegó y barrió la arena, borrando las millones de huellas de pisadas de julio y agosto. Así era en septiembre, no quedaba nada más que la señal de mis zapatillas de tenis, de goma, y los pies de Donald y Delaus Schabold y su padre bajaron por la curva del agua.<br />Cortinas de arena soplaban sobre las aceras, y el tiovivo estaba tapado con lonas, con todos los caballos paralizados entre el cielo y la tierra en sus barras de latón, mostrando los dientes, galopando. Con sólo la música del viento deslizándose a través de la lona.<br />Yo estaba allí. Todos los demás estaban en la escuela. Yo no. Mañana estaría de camino hacia el oeste, atravesando en un tren los Estados Unidos. Mamá y yo habíamos llegado a la playa para pasar un último y breve momento.<br />Había algo en la soledad que me hizo desear alejarme.<br />-Mamá, quiero correr por la playa.<br />-De acuerdo, pero date prisa en volver, y no te acerques al agua.<br />Corrí. La arena giraba bajo mis pasos y el viento me levantaba. Ya se sabe cómo es eso al correr, los brazos extendidos mientras se siente como velas entre los dedos, causadas por el viento. Como alas.<br />Mamá apartada en la distancia, sentada. Pronto no fue más que una mota oscura y yo me encontraba completamente solo. Permanecer solo es una novedad para un niño de doce años. Está acostumbrado a verse siempre rodeado de gente. El único modo de estar solo está en su mente. Por eso es que los niños se imaginan cosas tan fantásticas. Hay tantas personas a su alrededor, diciéndoles lo que tienen que hacer y cómo, que los niños tienen necesidad de escaparse a correr por aunque sólo sea en su mente, para encontrarse en su propio mundo con sus propios valores diminutos.<br />De manera que yo estaba realmente solo.<br />Me metí en el agua y sentí el frío en el vientre. Antes, con la multitud, no me había atrevido a mirar. Pero ahora... un hombre serrado por la mitad. Un mago. El agua es así. Se siente como si uno estuviera serrado por la mitad, y que una parte se disuelve como si fuera azucar. Agua fría, y de vez en cuando una ola que rompe elegantemente, con una ostentación de encajes.<br />Pronuncié su nombre. La llamé una docena de veces:<br />-¡Tally! ¡Tally! ¡Oh, Tally!<br />Es curioso, pero uno espera respuestas a sus llamadas cuando es joven. Uno siente que lo que piensa tiene que ser real. Y, a veces, quizá eso no es tan erróneo. Pensé en Tally, nadando en el agua en el pasado mayo, con sus trenzas colgando, rubia. Se fue riéndose, y el sol caía sobre sus pequeños hombros de doce años. Pensé en el agua que permanecía quieta, en el salvavidas saltando al agua, en la madre de Tally gritando, y en que Tally nunca salió...<br />-El salvavidas intentó convencer a Tally de que saliera, pero no salió. El salvavidas regresó con sólo hebras de entre sus grandes dedos huesudos, y Tally desapareció. Ya no se sentaría más frente a mí en la escuela, ni perseguiría la pelota en las losas de la calle las noches de verano. Se había internado demasiado y el lago no le permitiría regresar.<br />Y ahora, en el solitario otoño, cuando el cielo era enorme y el agua era enorme y la playa tan larga, yo había bajado por última vez, solo.<br />Grité su nombre una y otra vez.<br />-¡Tally! ¡Oh, Tally!<br />El viento soplaba suavemente en mis oídos, como sopla en la boca de las conchas marinas, haciéndoles murmurar. El agua subió y se abrazó a mi pecho y luego a mis rodillas, y subió y bajó, absorbiendo la arena bajo mis talones.<br />-¡Tally! ¡Oh, Tally, vuelve!<br />Yo sólo tenía doce años. Pero sabía lo mucho que amaba a Tally. Era ese amor anterior a todo significado del cuerpo y de la moral. Era ese amor que estaba hecho de todos los días calurosos pasados en la playa y de los tranquilos días en la escuela. Todos los largos días de otoño de los pasados años, cuando yo le llevaba los libros a casa desde la escuela.<br />-¡Tally!<br />Grité su nombre por última vez. Tirité. Sentí el agua en la cara y no supe cómo había llegado allí. Las olas no habían subido a esa altura.<br />Volviéndome, me retiré a la arena y me quedé allí durante media hora, esperando un destello, una señal, un pequeño indicio que me recordara a Tally. Luego, como una especie de símbolo, me arrodillé e hice un castillo de arena, hermoso y alto, como los que Tally y yo habíamos hecho tantas veces. Pero esta vez sólo hice la mitad. Luego me levanté.<br />-Tally, si me oyes, ven y haz tú lo que falta.<br />Empecé a caminar hacia la lejana mota que era mamá. El agua avanzó en círculos sucesivos y se mezcló con la arena del castillo, desmoronándolo poco a poco en la uniformidad original.<br />No pude evitar pensar que no hay castillos que uno edifique en la vida que alguna ola no desmorone.<br />Subí silenciosamente por la playa.<br />Un tiovivo, a lo lejos, cascabeleaba débilmente, pero era sólo el viento.<br />Salí en el tren al día siguiente.<br />Atravesamos los campos de trigo de Illinois. El tren tiene escasa memoria. Pronto lo deja todo atrás. Olvida los ríos de la niñez, los puentes, los lagos, los valles, las casas de campo, los dolores y alegrías. Los va esparciendo detrás y se hunden en el horizonte.<br />Mis huesos se alargaron y se cubrieron de carne; mi mente se cambió en otra más vieja; me despojé de lo que ya no era apropiado; cambié la escuela primaria por el instituto, y los libros del colegio por los libros de Derecho. Y entonces hubo una joven en Sacramento y hubo palabras y besos.<br />Continué con mis estudios de Derecho. Tenía a la sazón veintidós años y casi había olvidado cómo era el Este.<br />Margaret sugirió que nuestro aplazado viaje de luna de miel fuera en esa dirección.<br />El tren actúa en dos sentidos, como la memoria. Devuelve rápidamente todas aquellas cosas que uno dejó atrás hace muchos años.<br />Lake Bluff, una ciudad de diez mil habitantes, surgió perfilada contra el cielo. Margaret estaba encantadora con su precioso vestido nuevo. Se dedicó a observarme al tiempo que yo miraba mi viejo mundo. Sus fuertes y blancas manos sujetaron las mías mientras el tren se deslizaba en la estación de Bluff y sacaban nuestro equipaje.<br />¡Hay que ver lo que cambian los años los rostros y cuerpos de las personas! Cuando paseamos por la ciudad, cogidos del brazo, no reconocí a nadie. Había rostros que traían recuerdos. Recuerdos de excursiones por barrancos. Rostros con pequeñas risas, procedentes de escuelas primarias ya cerradas, y columpiándose en balancines, y subiendo y bajando en subibajas. Pero no hablé. Me limité a pasear y mirar y llenarme de aquellos recuerdos, como hojas amontonadas en otoño para ser quemadas.<br />Pasamos allí días felices. Dos semanas en total, volviendo a visitar juntos todos los lugares. Pensé que amaba mucho a Margaret. Por lo menos pensé que la amaba.<br />Era uno de los últimos días y habíamos bajado a pasear por la costa. El año no estaba tan avanzado como aquel de hacía muchos años, pero en la playa se advertían las primeras señales de abandono. La gente se dispersaba, varios de los puestos de perritos calientes habían cerrado y el viento, como siempre, zumbaba.<br />Casi vi a mamá sentada en la arena tal como solía sentarse. De nuevo tenía el sentimiento de querer estar solo. Pero no podía decidirme a decírselo a Margaret. Me limité a cogerme a ella y esperé.<br />Era tarde. La mayor parte de los niños se había ido a casa, Y sólo unos pocos hombres y mujeres permanecían tomando el sol, acariciados por el viento.<br />La barca del salvavidas subió a la orilla. El salvavidas salió de ella con algo en los brazos.<br />Me estremecí. Contuve la respiración y me sentí pequeño, sólo con doce años, muy pequeño, muy infinitesimal. y asustado. El viento aullaba. No veía a Margaret. Sólo podía ver la playa, al salvavidas emergiendo lentamente de su barca con un saco gris en las manos, no muy pesado, y su cara, casi tan gris y arrugada.<br />-Quédate aquí, Margaret -dije, sin saber por qué lo decía.<br />-Pero ¿por qué?<br />-Quédate aquí, eso es todo...<br />Bajé lentamente por la arena hacia donde estaba el salvavidas. El hombre me miró.<br />-¿Qué es eso? -le pregunté.<br />El salvavidas se quedó mirándome durante un largo rato, sin poder hablar. Dejó el saco gris en la arena -el agua murmuró a su alrededor- y retrocedió.<br />-¿Qué es? -insistí.<br />-Está muerta -dijo el salvavidas tranquilamente.<br />Esperé.<br />-Raro -dijo él en voz baja-. La cosa más rara que he visto jamás. Lleva muerta... mucho tiempo.<br />Repetí sus palabras.<br />-¿Mucho tiempo?<br />-Diez años, diría yo-. Este año no se ha ahogado ningún niño. Desde 1933 se han ahogado aquí doce niños, pero recuperamos los cuerpos de todos ellos a las pocas horas. De todos menos de uno, que yo recuerde. Este cuerpo, que debe de llevar diez años en el agua. No es... agradable.<br />-Abra el saco -dije, sin saber por qué.<br />El viento era más fuere. El salvavidas toqueteó el saco torpemente.<br />-Me parece que es una niña pequeña, porque todavía lleva trenzas. No hay mucho más que decir.<br />-¡Vamos, ábralo! -grité.<br />-Es mejor que no lo haga -dijo, y quizá vio el aspecto de mi rostro-. Era una niña pequeña...<br />Abrió el saco lo justo.<br />La playa estaba desierta. Solamente el cielo y el viento y el agua y el otoño. La miré.<br />Dije algo, una y otra vez. El salvavidas me miró.<br />-¿Dónde la encontró? -pregunté.<br />-Abajo, en la playa, en agua profunda. Es mucho, mucho tiempo para ella, ¿verdad?<br />Sacudí la cabeza.<br />-Sí, lo es. Oh, Dios, sí lo es.<br />Las personas crecen, pensé. Yo he crecido. Pero ella no ha cambiado. Ella es todavía pequeña. Ella es todavía joven. La muerte no permite crecer ni cambiar. Ella es todavía joven. Todavía tiene el pelo rubio. Será siempre joven, y yo la amaré siempre, oh Dios, la amaré siempre.<br />El salvavidas ató el saco de nuevo.<br />Pocos minutos después, yo paseaba solo por la playa. Encontré algo que verdaderamente no esperaba.<br />-Este es el lugar donde el salvavidas descubrió su cuerpo -me dije a mí mismo.<br />Allí, al borde del agua, permanecía el castillo de arena, sólo a medio construir. Tally y yo solíamos hacer castillos. Ella, medio. Y yo, medio.<br />Lo miré. Allí era donde habían encontrado a Tally. Me arrodillé junto al castillo de arena y vi las pequeñas huellas de pies que procedían del lago y que volvían al lago de nuevo... y no retornaban nunca.<br />Entonces... me di cuenta.<br />-Te ayudaré a acabarlo -dije.<br />Así lo hice. Construí el resto del castillo muy lentamente y luego, levantándome, me di la vuelta y me alejé para no ver cómo se desmoronaba en las olas, como todas las cosas se desmoronan.<br />Volví por la playa hacia donde una mujer extraña llamada Margaret me esperaba, sonriendo...<br /></span><div><a href="http://ciudadseva.com/textos/cuentos/ing/bradbury/lago.htm">cuento de Ray Bradbury</a></div><br /><div></div>arielhttp://www.blogger.com/profile/02166537555806598507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2418519400035597776.post-17983063362259268132009-11-08T14:22:00.000-08:002009-11-08T14:31:52.903-08:00Plasma lo vivido…<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2wWJf298m2FD4YeGgDkYnfPeVNDDj7NKL5sX4eJWV-EOCZVsUMyso8RGHHHQcumxeWn_cTysL69_VNJ6GxEenNWZKlS8fOgPkDsXmRudBFUrIMT61djDcbhtc4NjgN1ityJnHFjG8Qt8/s1600-h/ilustracion+1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401862306505857490" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 242px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2wWJf298m2FD4YeGgDkYnfPeVNDDj7NKL5sX4eJWV-EOCZVsUMyso8RGHHHQcumxeWn_cTysL69_VNJ6GxEenNWZKlS8fOgPkDsXmRudBFUrIMT61djDcbhtc4NjgN1ityJnHFjG8Qt8/s320/ilustracion+1.jpg" border="0" /></a> Se forma una ilustración en papel, con un lápiz de tinta. Cada trazo cambia de tamaño y forma un elemento del cuerpo.<br /></div>arielhttp://www.blogger.com/profile/02166537555806598507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2418519400035597776.post-80255025525111442872009-11-08T14:02:00.000-08:002009-11-08T14:22:24.599-08:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlUmDYi4qvKSbCly7R_EFN2gWoOiD1e1UTLtfwA08Wn2N7oItEZmKadI9N9w-pg0I30PFul-hE691KnnTeBtzkxvx8ZXlRaDPGGdTaK3CsJ6_424_V7vvZKPb_hsmOmYxcmmwBBQkO0Kw/s1600-h/ilustracion+2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401859214006581922" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 242px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlUmDYi4qvKSbCly7R_EFN2gWoOiD1e1UTLtfwA08Wn2N7oItEZmKadI9N9w-pg0I30PFul-hE691KnnTeBtzkxvx8ZXlRaDPGGdTaK3CsJ6_424_V7vvZKPb_hsmOmYxcmmwBBQkO0Kw/s320/ilustracion+2.jpg" border="0" /></a> Se forman vectores a base del croquis<br /><br /></div>arielhttp://www.blogger.com/profile/02166537555806598507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2418519400035597776.post-42956226569385356302009-11-08T13:51:00.000-08:002009-11-08T14:02:19.037-08:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzY-fnYrI4mg-Xj4ZfSfxH7sYzsCrCXycprGmRPkSycjoBw_PzqQ2Cub12h_U74FyfcXKgs1csc0Sr2cR9IfiMa-Ikm9fbI6ehr4umGhBWOyuIJwStWKBRpkc52oLmjEFwLkomBOQLVOI/s1600-h/ilustracion+3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401854126009176418" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 242px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzY-fnYrI4mg-Xj4ZfSfxH7sYzsCrCXycprGmRPkSycjoBw_PzqQ2Cub12h_U74FyfcXKgs1csc0Sr2cR9IfiMa-Ikm9fbI6ehr4umGhBWOyuIJwStWKBRpkc52oLmjEFwLkomBOQLVOI/s320/ilustracion+3.jpg" border="0" /></a> Se pinta de manera pareja, dando al final una iluminación general leve.<br /><br /></div>arielhttp://www.blogger.com/profile/02166537555806598507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2418519400035597776.post-35176945621025884062009-11-08T13:37:00.000-08:002009-11-08T13:51:40.024-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKXHNgWOKr-Ak5z4QT93Vcwr77Zi6rinacokOIrCqSCPm-mnCSu9q-ecdLVL40QxIazeyq7YU5V04tiIHrNmhj0ddXFprtDsyuuS8uIZRzgOOhiHoRtx7doNevE1ikc-ufpOrfHKmIBYo/s1600-h/ilustracion+4.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401850699638979010" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 242px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKXHNgWOKr-Ak5z4QT93Vcwr77Zi6rinacokOIrCqSCPm-mnCSu9q-ecdLVL40QxIazeyq7YU5V04tiIHrNmhj0ddXFprtDsyuuS8uIZRzgOOhiHoRtx7doNevE1ikc-ufpOrfHKmIBYo/s320/ilustracion+4.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>arielhttp://www.blogger.com/profile/02166537555806598507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2418519400035597776.post-50663016983896583852009-11-08T13:01:00.000-08:002009-11-08T13:35:06.949-08:00Colgado!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi752uV0_dmrqF-DH7NrzDInOqXfBLFZ1c6dE_dkFJxTyjPWnpkAkJe1cguDwToUpu9lcLtRzW97yzhP-tj1XcWy_GvGmiPCZH-0DVZkeZf3Ps-FD_Gs-Tqbfhzb_2qz97oPuA1ei4uTwk/s1600-h/ilustracion+5.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401847606598151842" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 302px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi752uV0_dmrqF-DH7NrzDInOqXfBLFZ1c6dE_dkFJxTyjPWnpkAkJe1cguDwToUpu9lcLtRzW97yzhP-tj1XcWy_GvGmiPCZH-0DVZkeZf3Ps-FD_Gs-Tqbfhzb_2qz97oPuA1ei4uTwk/s400/ilustracion+5.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ff6600;">Recordar…<br /><br /><br /><br /><br /><br />Aludir a algún tiempo de la vida<br />Tan solo con la percepción de algunos de los sentidos<br />Un olor<br />Una visión<br />Un solo tacto<br />El subconsciente forma y relaciona momento con frases ilógicas y caras que asta ese momento te avías olvidado.<br /><br />“Se cuelga” de un ser sin culpa de generar sentimientos, le da cordura a algo que ni siquiera trata de ser ordenado.<br /><br />La forma de la mosca es de una forma diferente al tipo de dibujo del hombre colgando<br />La mosca es un recuerdo se distorsiona por el tiempo transcurrido y no deja claro su estructura general, el hombre se aferra a algo que no sabe si se mantendrá en el tiempo, con dificultad muestra unas ganas de permanecer y trata de no alejarse.</span> </div>arielhttp://www.blogger.com/profile/02166537555806598507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2418519400035597776.post-17622361840671390982009-10-19T06:08:00.000-07:002009-10-26T05:38:05.194-07:00las moscas<span style="font-family:georgia;">[Poema: Texto completo]</span><br /><br />A<span style="font-family:trebuchet ms;">ntonio Machado</span><br /><div align="center"><br />Vosotras, las familiares,</div><div align="center">inevitables golosas,vosotras,</div><div align="center">moscas vulgares,</div><div align="center">me evocáis todas las cosas.</div><div align="center"></div><div align="center">¡Oh, viejas moscas vorace</div><div align="center">como abejas en abril,</div><div align="center">viejas moscas pertinaces</div><div align="center">sobre mi calva infantil!</div><div align="center"></div><div align="center">¡Moscas del primer hastío</div><div align="center">en el salón familiar,</div><div align="center">las claras tardes de estíoen </div><div align="center">que yo empecé a soñar!</div><div align="center"></div><div align="center">Y en la aborrecida escuela,</div><div align="center">raudas moscas divertidas,</div><div align="center">perseguidas</div><div align="center">por amor de lo que vuela,</div><div align="center"></div><div align="center">-que todo es volar-, sonoras</div><div align="center">rebotando en los cristalesen </div><div align="center">los días otoñales...</div><div align="center">Moscas de todas las horas,</div><div align="center"></div><div align="center">de infancia y adolescencia,</div><div align="center">de mi juventud dorada;</div><div align="center">de esta segunda inocencia,</div><div align="center">que da en no creer en nada,</div><div align="center"></div><div align="center">de siempre... Moscas vulgares,</div><div align="center">que de puro familiares</div><div align="center">no tendréis digno cantor:</div><div align="center">yo sé que os habéis posado</div><div align="center"></div><div align="center">sobre el juguete encantado,</div><div align="center">sobre el librote cerrado,</div><div align="center">sobre la carta de amor,</div><div align="center">sobre los párpados yertosde los muertos.</div><div align="center"></div><div align="center">Inevitables golosas,</div><div align="center">que ni labráis como abejas,</div><div align="center">ni brilláis cual mariposas;</div><div align="center">pequeñitas, revoltosas,</div><div align="center">vosotras, amigas viejas,</div><div align="center">me evocáis todas las cosas</div><div align="center"> </div><div align="center"><a href="http://www.ciudadseva.com/textos/poesia/esp/machadoa/moscas.htm">texto original</a></div>arielhttp://www.blogger.com/profile/02166537555806598507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2418519400035597776.post-33962908941432482092009-09-07T06:49:00.000-07:002009-09-07T06:52:23.787-07:00La flojera no tiene limite<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpyY6CxypCE3mluQw4CycEXZV3R7RN5Yu9D74e24ThVqZva3mU_foLLrX1rt3vQt52nsc0lKJvqK-joZrurCiUqVsrwBrFC_KS7PcBmpW-QyBA7NRmf1x6BXZQsBkNBPmMwksDyb4ocmA/s1600-h/c2a1tengo-una-flojera2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5378722899611410098" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 241px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpyY6CxypCE3mluQw4CycEXZV3R7RN5Yu9D74e24ThVqZva3mU_foLLrX1rt3vQt52nsc0lKJvqK-joZrurCiUqVsrwBrFC_KS7PcBmpW-QyBA7NRmf1x6BXZQsBkNBPmMwksDyb4ocmA/s320/c2a1tengo-una-flojera2.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">- La flojera no se crea ni se destruye, solo se trasmite.<br />- La flojera es directamente proporconal al trabajo (entre más trabajo más flojera) y a todo lo demás, con muy pocas excepciones.<br />- La flojera es una enfermadad contagiosa, progresiva y mortal.<br />- La flojera en un grupo de personas tiende al equilibrio.<br />- La flojera es una energia que no se tranaforma en trabajo; sin embargo el trabajo si se transforma en flojera.<br />- La flojera produce calor y vicecersa.<br />- La flojera jamás es relativa.<br />- La flojera siempre es absoluta.<br />- La flojera aumenta en forma exponencial no lineal.<br />- La flojera no tiene limite.<br />- La flojera es asintotica.<br />- La flojera está dada siempre en valores grandes.<br />- La flojera siempre se incrementa.<br />- La flojera nunca decrece.<br />- La flojera es parte de la creación. Fue creada el séptimo día.<br />- La flojera es útil, produce más flojera.<br />- Nadie se ha muerto de flojera.<br />- La flojera es eterna.<br />- La flojera nace, crece, se reproduce pero nunca muere.<br />- La flojera es atemporal.<br />- La flojera es adimensional.<br /><br />Y después de todo esto.... Ya me dio flojera... </div>arielhttp://www.blogger.com/profile/02166537555806598507noreply@blogger.com0